128.

Cassandre Katzenberg rêve qu’elle est dans une pièce blanche remplie de vapeurs. Elle est couchée, nue sous un peignoir. Deux scientifiques portant des gants blancs la soulèvent et la déposent délicatement dans un sarcophage capitonné. Puis ils referment le couvercle transparent. Le thermomètre incrusté dans le sarcophage indique une baisse de température. Il fait de plus en plus froid.

Les scientifiques s’en vont. Au-dessus de la porte, un bandeau lumineux signale : « Centre de cryogénisation. »

Cassandre se dit qu’elle ressemble à la Belle au Bois dormant des contes de son enfance.

Sur le mur d’en face, une pendule indique les minutes, les heures, les mois, les années, les siècles, les millénaires. Au début, elle indique notre époque. Puis les chiffres se déroulent à toute vitesse et le temps s’emballe.

Les minutes deviennent rapidement des heures, qui elles-mêmes deviennent des jours, des mois, des années. Les chiffres filent de plus en plus vite. 2052, 2075, 2091, 2112, 2222, 2350, 2403, 2503, 2609, 2730, 2815, 2828, 2904, 2999.

Bientôt s’inscrit sur le cadran « An : 3000, Mois : Avril, Jour : Lundi, Heure : 15 heures 15 minutes 00 secondes.

Le cercueil sonne comme un four à micro-ondes et tout se rallume. Des jets de vapeur sifflent. La température du thermomètre remonte lentement pour atteindre 37,2˚. À ce moment, le couvercle en cristal du sarcophage se soulève dans un chuintement.

Dans son rêve, elle voit que le décor a changé. Le laboratoire a quelque chose de différent qu’elle ne parvient pas à identifier. Elle se dit qu’en l’an 3000, les gens doivent être parvenus à soigner toutes les maladies, à avoir des ordinateurs intégrés au corps, à posséder des moyens de locomotion plus rapides, plus aériens. Elle pense voir des gens décoller en avion monoplace depuis leur balcon.

Elle pense qu’elle va découvrir un monde plus évolué, plus beau, ayant résolu tous les problèmes anciens.

Cassandre se lève et elle voit qu’au-dehors une foule l’attend.

Elle s’habille avec les vêtements qu’on a préparés pour elle et sort affronter ceux qui l’attendent. Des journalistes la questionnent sur le monde d’avant, si excités qu’ils ne prennent même pas le temps de la laisser répondre. Elle a l’impression d’être une vedette, comme si on avait retrouvé un homme de Néandertal et qu’il raconte son quotidien dans les cavernes. Mais, soudain, deux policiers en uniforme futuriste viennent l’arrêter. Elle ne comprend pas. On lui ramène brutalement les mains dans le dos et on lui passe des menottes.

Cassandre est poussée dans un fourgon de police. Autour d’elle, des gens brandissent des pancartes avec son visage barré de l’inscription « À mort ! » Sur le chemin, elle voit un ciel gris, des montagnes d’ordures partout, une pluie noire, des braseros qui flambent, des gens entassés qui dorment à même le sol.

Plus elle observe ce qui l’entoure à travers la fenêtre grillagée du fourgon, plus elle remarque que les rues sont envahies de monde. Dehors, des foules entières se promènent sans aller du point « A » au point « B ». Les corps endormis dans les jardins publics sont regroupés par dizaines, par centaines, par milliers. Plus loin, il y a des manifestations avec des foules de va-nu-pieds qui hurlent et qui sont bloquées par des barrages. Les policiers installent une mitrailleuse et tirent dans la populace qui charge.

Tout le long du chemin elle voit des ruines fumantes et des silhouettes gisant à même le sol, mortes ou endormies. L’asphalte des rues et des routes est crevé, laissant surgir des touffes de ronces ou de chardons. Des montagnes d’ordures s’élèvent un peu partout. Des tuyaux laissent suppurer une eau glauque tandis que des hordes d’enfants et de chiens se battent pour des restes de nourriture avariée.

Des camions rouillés servent d’abris à toutes sortes d’animaux et d’êtres humains.

La fourgonnette de police traverse le Paris de l’an 3000 et entre dans l’île de la Cité. Elle longe le quai de l’Horloge à demi défoncé et stoppe à l’entrée nord du Palais de justice. Les murs du bâtiment sont effondrés par endroits. Le toit lézardé et les vitres brisées renforcent l’impression de lieu abandonné. Des banderoles « À mort » flottent au-dessus d’une petite foule qui semble l’attendre.

Cassandre franchit des portes en bois plus ou moins fendues, gardées par des policiers qui la toisent sans aménité. Elle pénètre dans une grande salle emplie de bancs à peu près alignés, occupés par des gens qui murmurent en la voyant. On la conduit dans le box des accusés, flanquée de deux costauds qui la serrent de près comme s’ils craignaient qu’elle tente de s’enfuir.

Sur les bancs des jurés, des bébés sont alignés, vêtus comme des adultes. En face, le juge est un vieil homme en robe grise portant une perruque blanche à la manière des magistrats anglais. Au-dessus de son fauteuil, la statue portant la balance de la Justice a les yeux crevés. À sa droite un avocat et un procureur, eux aussi portant perruque.

Le public manifeste bruyamment son impatience.

— Très bien, tout le monde est là. La séance peut commencer. Je déclare le procès ouvert. Vous allez devoir rendre des comptes, mademoiselle Katzenberg ! dit le juge en examinant les feuilles du dossier devant lui. Des comptes aux générations présentes et aux générations futures, représentées par ces enfants.

— Je suis innocente. Je n’ai rien fait, proteste-t-elle.

— C’est bien cela le problème : vous n’avez rien fait. Les générations suivantes jugeront, dit-il en se tournant vers les jurés à qui on distribue des biberons et des tétines.

Aucun d’eux ne pleure, ils semblent très attentifs.

— Pour lancer les débats, je laisse la parole au procureur.

L’homme en robe noire se lève.

— Merci, monsieur le président. Je voudrais attirer l’attention des jurés sur l’importance de ce procès. À travers cette personne issue du passé, c’est toute une génération que nous jugeons aujourd’hui. La génération des années 2000, celle qu’on a appelée par la suite la « génération des égoïstes ». Ils ont dilapidé toutes les richesses de la Terre pour leurs plaisirs immédiats, sans réfléchir aux conséquences de leurs actes, sans se préoccuper de l’état de la planète qu’ils allaient laisser à leurs enfants.

Des huées montent de la salle. Le juge frappe du maillet pour obtenir le silence. Parmi les jurés, quelques bébés se mettent à pleurer, d’autres sucent bruyamment leur tétine en signe de préoccupation extrême.

— Je ne savais pas, murmure Cassandre.

— La bonne excuse ! Si, bien sûr, vous saviez. Vous saviez même parfaitement. Vos radios, vos télés, les magazines vendus dans vos supermarchés vous tenaient en permanence informée de ce que vous faisiez et de ce que vous pouviez accomplir. J’accuse mademoiselle Katzenberg d’avoir pu changer le monde, d’avoir compris qu’il fallait le changer et de n’avoir rien fait dans une période où tout était encore possible.

— Je ne pouvais pas.

— Si ! Vous pouviez. Un seul être peut changer le cours de l’Histoire. Encore faut-il qu’il le veuille. Ou, tout au moins, qu’il essaye. Je vous accuse de « non-assistance à humanité en danger ! »

— Mais…

— Messieurs les jurés, vous qui êtes la génération future, je vous demande la plus grande sévérité envers cette personne. Et je propose la pire punition. Je demande qu’elle soit condamnée à être cryogénisée de nouveau pour renaître dans un futur encore pire. Afin qu’elle prenne enfin conscience de la portée destructrice et exponentielle dans le temps de ses… non-actes !

Cette fois, la salle pousse une clameur d’approbation. Le juge tape encore du maillet.

— La parole est à la défense.

L’avocate se lève.

— Je réclame la clémence pour ma cliente. Elle n’est pas responsable des erreurs commises par les dirigeants de sa génération. Elle n’a fait que vivre parmi des gens inconscients. Ils ne se rendaient pas compte qu’ils assassinaient leur planète.

— Et pourquoi donc, je vous le demande, maître ? réplique le procureur.

— Je ne sais pas, peut-être parce qu’ils étaient obsédés par la recherche des plaisirs à court terme.

— Objection, Votre Honneur. Ce que l’avocate de la défense appelle les plaisirs à court terme, ce sont des satisfactions égoïstes qui se sont révélées, nous le savons, destructrices sur le long terme. Et je vais les citer, ces plaisirs à court terme : générer de la pollution avec leurs voitures, ce qui a causé l’empoisonnement de l’air, accumuler des objets inutiles qu’ils jetaient ensuite n’importe où, ce qui a causé l’empoisonnement de l’eau, engendrer des enfants sans limitation des naissances, ce qui a causé la surpopulation, les épidémies et les famines. Ils n’ont pas stoppé les idéologies intégristes alors qu’ils le pouvaient, ce qui a entraîné les grandes guerres destructrices et toutes les atrocités qui se sont ensuivies. Ils ont exterminé sans la moindre pitié toutes les espèces sauvages. Ils ont souillé tout ce qu’ils touchaient au nom du tourisme, de la société de consommation, de ce qu’ils appelaient la croissance économique. Arggh, ces mots m’écœurent. J’en ai la nausée !

La salle est parcourue d’une rumeur agressive.

— À aucun moment un seul de leurs politiciens n’a osé proposer une politique de contrôle des naissances. Même les écologistes de votre époque, mademoiselle, n’ont tout au plus proposé que le tri des ordures ménagères.

Rires dans la salle.

— Ou la fermeture des centrales nucléaires.

À nouveau les gens s’esclaffent.

— … ou l’arrêt des OGM ! Qu’est-ce qu’on en a à faire des OGM et des centrales nucléaires quand la population humaine double en cinquante ans ! C’est comme vouloir baisser le radiateur électrique alors qu’on est en plein incendie.

— À mort l’égoïste, à mort la gaspilleuse ! crient des voix dans le public.

L’avocat général enfonce le clou.

— Oui, parfaitement, des égoïstes ! Des lâches ! Des gens sans la moindre vision ni le moindre sens des responsabilités ! Comme s’ils ne se rendaient pas compte qu’en engendrant dix milliards d’humains ils allaient forcément tout saccager. Tous les animaux savent autoréguler leur progéniture. Même les lapins, les souris, les araignées ne font pas plus d’enfants qu’ils ne peuvent en nourrir. Les gens de la génération de Cassandre faisaient des bébés sans réfléchir. Ou alors avec des raisons aussi « importantes » que garantir leur retraite, vaincre l’oisiveté, ou… le plus drôle, écoutez bien : toucher des allocations familiales. Et pourquoi le gouvernement voulait-il qu’il y ait davantage d’enfants, je vous pose la question, monsieur le président ? Pour consommer encore plus ! Parce qu’ils croyaient que plus étaient nombreux ceux qui consommaient, plus l’économie était florissante.

Nouveaux rires dans la salle.

— Les religieux interdisaient l’usage des préservatifs au nom de l’amour de Dieu ! Les intégristes encourageaient la multiplication des accouchements en vue de produire les futurs soldats de la prochaine guerre sainte. Ensuite, une fois qu’ils étaient nés, la plupart des parents de votre planète ne s’occupaient plus de leurs enfants.

Huées de la salle.

— Ils ne les éduquaient même pas. Ils les laissaient traîner dans les rues à se droguer, à agresser les vieux ou à se réunir en bandes mafieuses.

Redoublement des sifflets.

— Ils ne les aimaient pas. Ces bébés ne naissaient que pour renforcer les sondages sur la croissance et rapporter des allocations familiales à leurs parents qui, pour finir, ne se donnaient même plus la peine de travailler.

Une partie du public est debout et brandit le poing.

— Parfaitement. Ils faisaient des enfants comme on… pisse !

La salle est au comble de la révolte. Le juge abat son maillet à tour de bras pour tenter de rétablir le calme. À nouveau des « À mort la femme de l’an 2000 ! » éclatent dans la salle en rage.

— Je vous en prie, monsieur le Procureur, un peu de tenue, surveillez vos propos.

— Je conclurai en rappelant cet adage : « LA TERRE NE NOUS A PAS ÉTÉ LÉGUÉE PAR NOS PARENTS, ELLE NOUS A ÉTÉ PRÊTÉE PAR NOS ENFANTS ! »

Applaudissements nourris. Le juge frappe du maillet.

La parole est à nouveau à la défense.

— Ma cliente n’a pas pondu dix enfants, ni cinq, ni deux, ni un. Elle n’en a engendré aucun. Elle n’est donc pas responsable de la bêtise de ses congénères. Que pouvait-elle faire ? Raisonner ses voisins, en leur disant de ne plus faire l’amour ? Je vous rappelle que si ces enfants naissaient, c’était aussi parce que leurs parents baisaient à tout-va. Vous vouliez qu’elle débarque dans la chambre de ses voisins, le soir, qu’elle les surprenne emboîtés l’un dans l’autre et qu’elle leur dise « Vous rendez-vous compte de ce que vous êtes en train de faire ? »

Cette fois, des rires se répondent, en faveur de la défense.

— Votre cliente est quand même spéciale, dit le procureur. Elle, elle savait.

Un doigt accusateur pointe vers elle.

— Les autres, ses congénères, ne se rendaient pas compte. Ils étaient inconscients du monde dans lequel ils vivaient, mais Cassandre Katzenberg, elle, a vu le futur. Et elle n’a rien fait.

Cette fois le juge se tourne vers l’accusée :

— Mademoiselle Cassandre Katzenberg, l’accusation est grave ! Est-il vrai que vous avez vu le futur et que vous n’avez rien fait ?

Tous les bébés qui forment le jury s’arrêtent de pleurer et de sucer leur tétine. Ils la fixent, en attente de sa réponse.

— Répondez ! Faites face aux générations à venir, si vous en avez le courage, et dites-leur la vérité. Avez-vous vu le futur ?

— Je le distinguais par intermittence, j’avais juste des flashes. De plus, je ne voyais que les attentats terroristes.

— Les quoi ?

— Les gens qui posaient des bombes pour tuer d’autres gens. Pour des raisons politiques ou religieuses, en général.

Énorme éruption de rires de la salle.

— Vous ne voyiez que ça ? Les attentats terroristes ? demande le juge, incrédule.

— Heu… eh bien oui, bredouille Cassandre.

— C’est-à-dire que votre cerveau avait la possibilité, le privilège, l’immense pouvoir de voir le futur et il n’était focalisé que sur des actes de terrorisme !

Nouveaux éclats de rire qui se transforment en…